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Álvaro Machín

El Paseante

Saber de lo que pisas

Tal vez sea una utopía pedir que la cabeza se levante algo menos de un palmo. Que deje la pantalla y el ‘like’ y que mire. Que descubra que pasear puede ser hasta terapéutico. Que andar y ver a la vez espanta fantasmas –a mí, a veces, me ha servido hasta para pensar–. Y, así, […]

Verano 41

Hace unos días escribí esto en los muros en los que ahora se escribe: ‘Los veranos son finales de un día como hoy al salir de trabajar. Un baño, un abrazo, un trago de cerveza, una perra con las patas mojadas y una peli de Hugh Grant que no había visto. Y un cubo de […]

Rebel, comando rebelde

No sé qué hacía yo en Madrid, pero sé que esperaba a mis padres en una habitación de hotel. Que estaba despierto cuando llegaron. Me contaron que habían estado charlando con Millán Salcedo y hablaban entre ellos de si Martes y trece todavía eran tres o ya eran dos. Es curiosa la mente de un […]

Cuatro y cero

Desde que los he cumplido no han dejado de pasar cosas. Ahora siempre llevo los pantalones sucios porque tengo un peluche que come y ladra. Repaso las canciones de Charles Aznavour y no me importaría pasarme un día entero con ‘Non, je ne regrette rien’, de Edith Piaf, como banda sonora repetida. Una y otra […]

Verano 39

Justo ahora, en este instante en el que toco la tecla que acabará poniendo esto en la red -lo hago con una delicadeza salivante porque es lo último que hago antes de pensar en no hacer nada-, empieza mi descanso. Lo de merecido es una etiqueta demasiado subjetiva (nadie va a decir que se toma […]

Aléjate de mi culo

No puedo dar consejos porque aún no sé aparcar y dos gotas gordas me empapan las sienes cada vez que veo un semáforo a punto del rojo en plena cuesta. El coche está sucio porque todavía ando con el apuro de las primeras veces. La ‘ele’ es un ángel de la guarda. Se me despegó […]

Colillas sin tumba

Son tres. Sentados en taburetes altos. De la botella encajada en el escanciador artificial ya no salen culines. La hija lo intenta para servir otra ronda, hunde la yema en el botoncito, pero, más allá del ruido, nada. Entonces vuelve a lo que estaba. A lo que estaban los tres. La mirada clavada en el […]

Los que vimos al diablo (vestido de ángel)

Ellos no vieron a los chicos del barrio. No sé si era la mirada o los ojos lo que se les iba cayendo. Desparramándose sobre un rostro cada vez más afilado y pálido. La carne de los papos se les hizo fina y los pómulos, sin oposición, se les marcaban en la cara como a […]

March 2024
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